¿Quién es el último? Mi vida no me pertenece; no sé a qué principio o a qué fin. Si un día lo descubro, lo serviré hasta la muerte, o quizás preferiré morir. Aunque no descarto hacerme el tonto como un niño que no sabe muy bien -está incompleto- de qué se le habla. A veces me da un vuelco el corazón si en medio de esta ilusión me acuerdo de que ya no soy un niño. Me declaro inocente, pero igual me condenan (¿quién? ¿ese principio o fin?) a cadena perpetua: hasta el final de tus días serás responsable de la más infinitésima consecuencia de tus actos (conscientes o no). Tratando de ser consciente de todo, me sorprendo más inconsciente que muchos. En vano trato de escapar de un penal sin muros que soy yo mismo. Siempre amé las historias de fugas y creo que puedo burlar las leyes. Soy cómplice de mí mismo y policía de los demás (poli corrupto, por supuesto), pluriempleado. Agotado de forcejear, paro un minuto. Llevo aquí mucho y aún no me molesto en aprender las normas, porque me vuelve el aliento, otra intentona. ¿sorpresa? sí, para nada, ya. Una última vez, con todas mis fuerzas y lo admito pase lo que pase. Pero me encantan las historias de fugas. Estoy atrapado en una vida. Que me digan de quién es para hablar con él. Nos sentaremos con una botella, pitillos, y hablaremos francamente, al menos yo. Después de todo estoy viviendo su vida, no me va a salir con escrúpulos. ¿Cómo voy a sorprenderme a mí mismo, si me sujeto con la misma fuerza con que trato de escapar de mí? ¿Amigos otra vez? Nunca fui tu amigo. Bueno, al menos sé práctico: si me ayudas, te ofrezco la vida.