Действительно, тот зимний вечер в последний день девятнадцатого века не был похож на все остальные. Снег падал медленно и важно, и хлопья его были такие большие, что казалось, будто с неба слетают на город легкие белые цветы. По всем улицам слышался глухой перезвон бубенцов извозчиков. Когда я вернулся домой, елку тотчас зажгли, и в комнате началось такое веселое потрескивание свечей, словно вокруг беспрерывно лопались сухие стручки акации. Около елки лежала толстая книга - подарок от мамы. Это были сказки Христиана Андерсена. Я начал читать и зачитался так, что, к огорчению взрослых, почти не обратил внимания на нарядную елку. Удивительная и, как мне показалось, душистая человеческая доброта исходила от страниц этой книги с золотым обрезом. Потом я задремал под елкой от усталости и жара свечей и сквозь эту дремоту увидел Андерсена. С тех пор мое представление о нем всегда было связано с этим приятным сном.